Sou doente de ser

Sou doente de ser
Triste na dor que tem
O coração triste de alguém

Que me tem em si a nascer

Como o fruto da videira

Que se apanha, se pisa e se bebe:

O néctar de uma vida inteira

Sabe bem mas não mata a sede.

E a peça que cai da algibeira

É a moeda mais pequena de ser.

Planta-a aqui à minha beira.

Vamos esperar vê-la nascer.

O copo que se enche ao cair

De cada golo afundado

É sóbrio ao se sentir

Sob sete palmos de terra acachado

Ébrio... Não, não se diz

Aquilo que se pensa, assim! 

Estou tão sóbrio, em mim,

Mas doente de não ser feliz.

Perco o sinal à dor,

Estou rude cansado

De ser o mesmo pagador

Que deixa o calote pendurado

No único cabide que tem em casa:

O da roupa suja- nunca tem nada.